El ciego amor

No sé qué hacer con mi vida.

La confusión ha hecho presa de mí.

Busco y no encuentro salidas,

por eso es que escribo hoy aquí.

Escribo sin destino y sin rumbo.

Escribo sin función ni razón.

Escribo sintiendo que me hundo,

el mundo pierde ya su sabor.

Pensaba que amaba a una dama

que alumbra mi vida cual Sol.

Pensaba que amaba a una dama,

y ahora resulta que hay dos...

Tan ciego que estaba Cupido,

me pidió que cogiera un rubí.

Me mostró esmeralda y zafiro,

y, dudando, ninguna escogí.

Prisionero del tiempo

Cada día aquí es un suplicio,

viene y se va en un suspiro.

Cada día lo paso vacío,

varado en el mar del olvido.

¿Seguirá el mundo avanzando,

allende mi vista y mi mano?

¡Sí, sigue, me ha abandonado

a merced del tiempo y su paso!

Devuélveme, Tiempo,

a ti te lo pido,

los años que siento

que he perdido.

Estoy harto

Estoy harto de las sonrisas falsas, en mi cara y en las ajenas. Harto del engaño y el autoengaño, de las falsas esperanzas y de vivir fingiendo que algún día mi vida será mía.

Estoy harto de que todo sea presión y prisas, de que todo importe, todo tenga repercusión. Harto de que todo tenga que ser seguido, de que las cosas no puedan esperar y de que todo tenga fecha. Harto, harto en general.

Estoy harto de que si no lo das todo no valga nada aunque sea suficiente. Estoy harto de esforzarme por cosas que no deberían existir, harto de que no haya más opciones.

Estoy harto de que me roben mi tiempo, como si fuera ilimitado, como si todos nosotros no fuésemos a tener un final. Harto de pensar que toda la vida es trabajo antinaturalmente excesivo en un vano sueño de libertad duradera, que en realidad sólo llega cuando dejamos de ser productivos y autosuficientes.

Estoy harto de los objetivos y las condiciones, y de pensar en lo que los demás quieren o esperan. Harto de hacerme pasar por quien no soy para que no me digan que no soy yo, y que podría ser distinto. Harto de no poder hacer cosas sólo porque quiero, de que todo tenga que tener una finalidad.

Estoy harto de esforzarme y agotarme, y de desgastarme. Harto de que las vacaciones sean contadas y ni siquiera sean reales. Harto de que quienes imponen eso no lo cambien pese a que sea totalmente inútil. Harto de las cadenas y de las ataduras.

Estoy harto. Harto de todo. Me voy a dormir, porque cuando sueño, como mínimo, soy libre.

Y estoy harto de que ni siquiera eso pueda hacerlo libremente.

El abrazo de la Muerte

Se me acerca sonriendo,

tan hermosa, tan jovial,

y me dice «Yo te advierto
que mi atracción es fatal».

Ya no recuerdo los rasgos
que cautivaron mi amor,
mas jamás cayó tan raudo,
presa de él, mi corazón.

Es, entonces, que su cara
a deshacerse comienza.
yo voy corriendo a abrazarla,
ella se torna quimera.

Y su piel se transparenta,
y después su carne enjuta.
Y sólo hueso ya queda,
veo una muerte segura.

Y, de pronto, veo el filo
de su afilada guadaña.
Y, de pronto, siento el frío
atravesar mis entrañas.

«Te lo advertí», ella dijo.
Me lo avisó, era cierto,
pero ignoré aquel aviso,
y por eso estoy muerto

La luz que me guía

En los días oscuros,

en esas noches blancas,

cuando todo son muros,

verte puentes levanta.

Lunes de pesares, el día que todos odiamos

El sábado se es ido, el viernes ya pasó.

El domingo es venido, y con él el dolor.

El lunes, acechante, es un fuego en mi interior,

brava llama que me quema, que mis ansias abrasó.

El fin de la semana se está por agotar.

Harto de todo esto, muerte pido, y paz,

Caigan sobre mí tanto el hacha como el haz,

Antes de otro ciclo de torturas comenzar.

Y en el ocaso de aquello que fue libertad,

las mentiras lamento y la ilusión de placer

que otrora ocultaran l.a cruel realidad.

Y por querer nada más, jamás, haber de hacer,

por incapaz de gozar la fugaz mocedad,

pido ya reposar de afanado bachiller.

Por qué escribo

Escribo porque las hojas mis letras no oyen,

escribo para poner ideas en orden.

Escribo porque el papel mis palabras no juzga,

y porque así mi mente sus rincones hurga.

Escribo para ver, orgulloso, el producto

maltrecho y herido de mi júbilo y luto.

Para dar un sentido a mi holgada vida,

que, de no ser así, estaría vacía.

Escribo por diversión o por aburrimiento,

por ausencia o exceso de pensamiento.

Escribo porque quiero, y porque puedo,

porque lo llevo dentro, y porque debo.

Cautivas mi latido

Y cada noche, abrazado a mi almohada,

recuerdo tu alma, gentil e inmaculada.

Aspiro tu perfume, dulce aroma,

con cada aliento que mi cuerpo toma.

Y te añoro en silencio,

y te añoro en alto.

Y mi amor te sentencio,

y rompo en llanto.

La barba (pesar de barbudos, sueño de imberbes)

Brizna de hierba en quien la desea crece,

alfombra tupida, en quien no, se presenta.

Y tanto se lamenta aquél que la ostenta

como la añora aquél quien de ella carece.

Caminando mi lamento

Tu idea ocupa mis horas,

tu imagen llena mi vista.

Difícil es que resista

cuando yo veo que lloras.

Mucho me pesa el rechazo,

verte con otro a tu lado.

Pesa como plomo airado,

duele como cruel hachazo.

Ven, bella chica, conmigo,

que yo te ofrezco cariño,

Ven, bella chica, a mi abrigo.

Voy, mi Amor, a ti me ciño,

siento que ya te consigo.

Voy, mi Amor, al duelo afriño.

Una clase de catalán (breve descripción de la tortura)

Anodino sentimiento,

ausencia de emoción,

sopor sin parangón,

tedioso aburrimiento...

Incesante indiferencia,

inerte sensación...

Hastiosa invención

la catalana docencia.

A la pizza , porque todos la amamos pero nadie le escribe

Tú eres mi tierra, mi mar y mi cielo,

eres donde vivo, huelgo y sueño,

donde pienso y creo, siento y quiero.

Tú me haces dejar de ser mi dueño.

Tú eres mis motivos y mis causas,

mis ansias mis ganas, mi lamento.

Tú eres mi distracción, y mi pausa.

Tú eres por qué fallo y por qué acierto.

Tú eres mi corazón,

mi amor, mi vida.

Eres mi canción,

y eres... mi pizza.

Diferentes versos

¡Menudo fiasco!

Intento escribir,

me llevo un chasco.

Intento sentir,

pero me atasco.

Estoy vacío...

Hoy no lamento,

y hoy no río.

Hoy mi aliento

es seco y frío.

Y al fin lo noto,

palabras brotan,

un verso roto

mis dedos notan,

y aquí anoto.

Breve oda a nadie

Mirar tus ojos,

hundirse en un océano de luz.

Labios carnosos,

y piel dorada que muestra salud

El porqué

Una rosa

sin prosa

es un suspiro

dolido.

Una rosa

con prosa,

si es mejor,

no es amor.

Una rosa

con verso

a una diosa

es un beso.

Y es por eso

que un verso

sentido

te escribo.